LAestación

El frío viciado no pudo atravesar el cuerpo

que paseaba perdido evitando al resto de personas que esperaban el tren.

Pasos torpes aún condicionados

por la pócima que su garganta besó la noche anterior.

Como si su camino,

no perteneciera al del resto de seres

y unas paredes diáfanas fueran de la mano de su recorrido.

Y ella,

dentro,

gravitando,

sin dejar que sus pies sintieran el suelo,

contemplando esas caras,

pero sin dejar que la vieran.

Venenoso invierno que no cesa.

Bancos vacíos,

cigarros,

soledad en sus gestos

y nostalgia en las pupilas del anochecer.

Hay quien espera,

quien despide,

hay una lágrima que abraza un adiós,

un contacto que desata el encuentro,

un aislamiento fantasmal en cada estación,

que astuto pasa por tu lado,

deja su aliento en tu cuello y se esfuma entre la multitud.

Y el tren,

aparece como un dios de hierro

abriendo las cortinas de la noche,

contaminando el espacio con esa luz de tanatorio,

blanca casi azul

abofeteando la cara de esa pobre gente

que toma asiento en su centro.

Y ella bajo esa misma luz retorcida

ve como la ventana

le enseña el lugar

donde un poeta dejó

sus palabras,

quizás también en una noche como aquella,

en ese mismo lugar..