keep calm and breathe

Por las calles entintadas de oscuros deseos, chorrean por las aceras los dulces vendavales que me trae la ausencia. La noche de laureles se cierra, y apenas importa, cuando la poesía se contrapone se rebaja se asienta se sumerje se da de bruces con el cruce de una mirada que vuela ciega. Sobrevivimos a base de golpes bajos con ilusiones puras primitivas y andrajosas que divagan por olorosos orinosos ocres callejones de esta ciudad lluviosa que a deshoras nos abraza bajo una media luna plastificada y mediocre que observo desde una terraza.

Yo lucho y lo sé.

Sobrevivo.

He aprendido.

Yo pongo puntos comas,subrayo y deposito mi estiércol sobre poemas muertos.

Me pregunto si a penas tu sabes lo que significa todo esto. Si has luchado. Si has a duras penas vivido. Si cuando llegas a casa notas la pelea en los nudillos, en la nuca, en los bolsillos vacíos, en la calma de la palma de la mano curtida de amor y odio y olvido.

Me pregunto de veras ?¿

Si cuando amanecemos somos acaso un matiz de toda nuestra espesa esencia, la fragancia de toda una existencia derramada por el cuarto un lunes,pisoteada sin compasión, sin diligencia. Si a caso soy yo la misma que hay dentro de mí cuando vuelvo del trabajo y me miro al espejo, y noto la sangre atrancada en ese decadente reflejo y la mirada perdida y las ojeras prometiéndome un nuevo abismo.Yo quiero saber, si vosotros, sentís lo mismo.

Yo no lo creo, no creo que sea la misma de ayer, la misma que mañana.

Me pregunto:vosotros que os hacéis llamar humanos, hombres libres, burguesía,asco, pellejos colgando de la historia,sentís como yo el peso gélido acero de las rejas donde los rojos atardeceres siguen dormidos sobre la anciana infancia.

Una anciana y lejana infancia embriagada de dulces olores y tizas de color pastel.
Una niña se va y parece entrar una mujer.

Peleamos, lo siento al caer rendida sobre este viejo colchón de flores roídas por el hastío por el que ya han pasado otros cuerpos como el mío,(tantos !cuantos!?) lo siento cuando mis huesos mi carne mi cerebro mi piel escamada  me suplican un trago de algo desierto sedante y frío, los siento cuando llego a creer que el tirano me ha voliado una y otra vez,me ha follado viva  y después me ha acariciado las mejillas,cuando me despierto de la siesta babosa y creo que tengo que volver a las tinieblas de la mañana obtusa.Como una máquina, eje con eje, ruedas,tuercas, aceite, alante,atrás, arriba y del revés, ese curioso movimiento automático que practico de lunes a viernes.Sobrevivo y lo noto lamentablemente cada vez que los viejos me hablan y estos oídos han de mamar su trauma su herencia fascista, cada vez que pongo el culo y agacho la cabeza y los fantasmas paliduchos se tiran al suelo y me besan los pies y me tachan la esperanza.Una cruz sobre un embrión de esperanza.

Yo lucho y sobrevivo todos los días desde que nací. Y tú lo haces amigo?dime,tu lo haces?

Y todas las batallas son  derrotas y victorias doradas que deslumbran y reposan sobre mi alma de necia. Esta sucia alma prostituta que escupo en cada una de estas palabras ,sobre tu oloroso doloroso orgasmo saciado y risueño de aquella mañana.

Justo ahí es donde escupo este esperpento. Vómito en turbulencias. Incoherencias, cortocircuitos.
Quiere usted a caso,encontrar una única verdad, universal y desnuda?

Ahí está la verdad, en unas viejas salivas hermanadas en la brevedad de un instante pasado.

En una mirada puede prevalecer,durante a penas unas milésimas de segundo, toda la verdad sobre todas las cosas.No me vale. Sobrevivimos amigo, créeme.Tu con tus putas y yo con mis chulos, y después de todo eso, me queda tiempo aún para desear sentir disfrutar aun me queda tiempo para el dolor el placer y el flagelo angelical de seguir viva.

A caso creen sus majestades?que puedo ya asustarme de algo?

Que no he rendido ya cuentas con el amor el azar y la suerte?Con una sucia despedida?Con una página en blanco?Con un ideal de espanto?Yo me río a carcajada en la boca del borracho, recitando.Y le aplaudo.

Ya lo dijo Oteiza, "no existe un mal poema" pues todo poema es humano.

Tomo sin más,lo que es dado:

"en esta vida que yo siento

el dolor vence al placer por sentirla demasiado"

Cierto es. Y son las palabras hijas de un pecado que día a día me viene señalado.

Apúntalo, anótlao, grábalo, haz algo.

Y a duras penas me dejan dormir,y a duras penas proceso todo este espeso borborboteo constante, este monólogo interno que bulle como un corazón a las puertas del  infarto.

No me canso de decir.

SOBREVIVO y lucho y lo noto cada vez que trato de alejar todas las bocas de golpe cada vez que olvido y recompongo esta media sonrisa inerte que me recuerda que al fin,he perdido.He ganado.

Y recojo mis armas y  y este escudo de plomo que pesa horrores, que al fin y al cabo, de nada  a servido señores. De que sirve una cama sin sueño, dormir tarde para morir tan temprano.

Que esperamos pues, de todo esto?

Los lobos seguirán siendo lobos,y las zorras, zorras.

Quédense sus majestades, con toda esta lascivia y prepotencia poética, pues no hay más bajo estas ropas.

Pero todo eso ya no me importa, no me importa.